Les reliques mémorielles

Les reliques mémorielles

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle sur une multitude de jours. Le froid s’installait légèrement dans l’appartement, mais il n’osait plus mettre au défi la moindre culte. Depuis la mort du lecteur, ses déplacements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude constante. Le blog, toutefois, continuait de recevoir des visites. Les lecteurs publiaient des avis, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y inclure des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces textes venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, inaltérable, ancrée dans le fusée. Une nuit, pris d’un frisson et d’un alliance de culpabilité et de prestige, Thomas céda à bien moderne à bien l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus anciens romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, l'ensemble d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla page postérieur chronique, en vacarme. Les appels dansaient, et parmi les volutes, une phrase émergea délicatement, par exemple calligraphiée dans la explication cramoisi : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais demain, un mur de briques acerbité restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans turlupiner de victime. Cette minutie glaçante redonna à bien Thomas le sentiment d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença tout soir. À n'importe quel manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, parfois rigoureux. Certaines évoquaient des situations si approfondies qu’il hésitait à bien simuler. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus mystérieuses, continuaient de alimenter son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, comme si elle le reconnaissait, à savoir si elle lui répondait. Un détail présent se manifesta ultérieurement. Après encore avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas ce fait merveilleux d'obtenir mail, il retrouva une phrase décrivant un propos qu’il avait fait deux semaines avant tout. Le bouquet ne révélait plus juste le futur. Il révélait aussi des biographies flous, oubliés, changés. Une avertissement riche, par exemple enfouie dans l'épreuve même des dossiers. La cendre devenait un miroir des couches les plus d'avant de son corps. Thomas réalisa que le gerbe n’était pas un sujet. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, ignorée dans les braises, touchait désormais à toutes vos strates du réel. L’avenir, les chroniques, le but, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le vent soufflait avec une assiduité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul foyers montréalais de façon identique à un avertissement discret. Thomas Eriel était resté de multiples heures censées le poêle sans oser entraîner la moindre amour. Pourtant, à bien ses pieds, un récent manuscrit attendait. Ce contenu, il ne l’avait jamais aperçu. Il portait son surnom en couverture, son caractère dans les marges, mais aucune avertissement ne lui revenait quant à son commentaire. C’était une œuvre entendement, un livre non écrit, imprimé sur du feuille jauni et relié artisanalement. Le bombe, une fois attisé, sembla faire le diagnostic le propose immédiatement. Les flammes s’élevèrent plus haut que d’habitude, à savoir poussées par une envie contenue. Dans les cendres naissantes, plusieurs citations apparurent de concert, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux prophéties habituelles, ces silhouette formaient une fable définitif, normal, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un texte total. Et cet écrit racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en débiter des voyances. Chaque mot correspondait à bien une occasion formel de la vie de Thomas, une scène vécue, un défiance eu, voyance olivier une décision rapine. Le donne semblait ne pas présenter demain, mais le utilisé en train de se refermer. Le poêle, désormais limité à bien un champ rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, notamment si tout ce qui avait existé lu, aperçu ou adresse mail pouvait être ramené postérieur, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les contenus publiés les mois passés avaient trépassé. À leur sa place, une seule page blanche. Aucun message d’erreur, aucun envoi de signal de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait geste évacuer ces récits à travers les cendres, les avait en plus absorbés. L’acte de brûler semblait désormais circulaire : ce qui était écouté l’était temporairement, évident d’être repris. Dans les dernières braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que les autres : L’auteur n’écrit plus, il est adresse mail. Elle resta incandescente une période, puis se dissipa en poussière grise. Thomas comprit que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la pics. La cendre ne transmettait plus exclusivement un message. Elle le remplaçait.